jueves, 29 de noviembre de 2012

Luis Chamizo....poeta


A veces me pasa que algo me descoloca, y eso me pasa con este poeta de Luís Chamizo. No se si es que no entiendo bien “el castuo” o la interpretación (que me reservo) Pero me gusta, quizás por la fuerza del dialecto, la dureza del mismo, que hace que el sonido reverbere en el “celebro”  
Este poema junto a “La nacencia son mis dos perlas favoritas.
Ahí lo dejo.


  

Los consejos del tío Perico

No me jimples, no me jimples, mocosina;
No t´enfusques ni me fartes al respeto,
No reguñas, Carnación, ni esparrataques
esos ojos cuando yo te dé un consejo.
Esos ojos qu'otros días me miraban
chiqueninos, entornaos, zalameros
y ahora miran rencorosos y asustaos
del sentir que llevas drento
y de l'honra de tu casta que derrumban
esa jambre que tú tienes de dinero
y ese orgullo mardecío, porque sabes
qu´eres guapa, más que toas las del pueblo.

Ya te ije qu'el noviajo s'ha eschangao
que no quiero yo jarones, que no quiero
ni las jesas, ni las yuntas, ni los miles
mal ganaos por el padre de Nocencio;
qu'el süor que nuestras frentes esparran
pa ganar el cacho pan que nos comemos
jiede a sangre corrompía si es que güerve
a nusotros del arcón del usurero.

No me jimples, no reguñas, no te casas
con el hijo del tío Bruno, no consiento
qu'esta cara tan bonita qu'han bruñío
estos labios con la juerza de sus besos
hasta hacegla reluciente como el oro
de la tarde, cuando el sol se va del cielo,
te s'empringue con el vaho de los süores
ya podríos encerraos en el cuerpo
sin que chupen las esponjas del trebajo
a carroña creminal de su veneno.

Semos probes, hija mía, porque icen
que son probes los que no tienen dinero;
semos probes, semos probes, ¡qué sé yo!,
eso icen de nusotros, icen eso.
Quiere un hombre de riaños, que te quiera,
quiere un hombre con agallas de los nuestros,
estos hombres que dispiertan las gallinas
cuando salen con los burros del cabresto,
en el campo despabilan las alondras
agachás entre los surcos del barbecho,
qu´esparraman sus chilríos d'amor cuando
viene el sol agateándo por los cerros
y s´ajuyen las neblinas y s'apagan
las estrellas y la luna y los luceros.

Quiere un hombre sin fanfarrias que te iga
los sentires que se jinchan mu p'adrento,
jasta cuando que revientan en paliques
que los ojos arrebuscan en el suelo.

Quiere a un hombre, quiere un hombre d'estos hombres
ya curtíos por el frío del invierno,
y tostaos por el sol del meyodia,
y bañaos  por las aguas de febrero,
y besaos por la luna cuando duermen
en las eras, junt'al trillo, cara'1 cielo.
Qu´hombres son los machos d'una raza
de castúos labraores extremeños
que inorantes de las cencias de los sabio
las jonduras d'otras cencias descubrieron
cabilando tras las yuntas
en la paz de los barbechos.

Ellos saben que la tierra labrantía,
seria, llana y arrogante'n los recuentos,
es la jembra que mantiene muchos hijos
con la juerza de la savia de sus senos;
y es la madre, y es la novia y es la hermana
del gañán que, con calor de macho en celo
la colmara de cuidados,
la regara con süores de su cuerpo,
la labrara con cariño,
derramara por sus surcos el granero y
supiera conformarse cual cristiano
cuando Dios, dende los cielos,
pa probó si eran mu jondas sus querencia
malograra sus esfuerzos.

Qu'estos hombres qu'al amor de sus terruños
ayuntaron el sentir de sus adrentos,
despreciando la pereza sin descanso
de los hijos poltronaos del dinero,
con la juerte calentura de su gloria
que manó del corazón a sus celebros,
conquistaron pa los reyes de su Patria
los Peruses y los Méjicos;
y llenaron de pinturas sus iglesias,
parlaron su sentir en los Congresos,
y cantaron la belleza de sus campos,
y elevaron sus plegarias a los cielos,
y murieron orgullosos por la causa
de las santas libertades de su pueblo...
Son asina los cachorros de la raza
De castúos labraores extremeños,
que, inorantes de las cencias d'hoy en día,
cavilando tras las yuntas, descubrieron
que los campos de su Patria
y la madre de sus hijos, son lo mesmo.







viernes, 23 de noviembre de 2012

jueves, 22 de noviembre de 2012

Un libro


La novela gótica es un genero que no había tocado (o al menos no me he dado cuenta) “yo es que esto de las etiquetas no se me da muy bien”.

“Melmoth el errabundo” de Charles Maturin.(1820) Ha sido un agradable descubrimiento.
 Podría tirar de la Wikipedia para dejar mi impresión, pero poco me dice de este novelon. Solo que es un escritor Irlandés y que aparte de este libro no tiene nada mas.

Ambientada en Madrid (curioso para ser Irlandés), con referencias asiduas al Quijote la inquisición y al dominio católico que imperaba en aquel siglo  donde giraba la sociedad mas poderosa, la aristocracia, y a la que le debían sumisión. El poder de la iglesia era tal que nadie escapaba a su brazo.

Melmoth irrumpe en el relato para denunciar la hipocresía de la religión para con sus aborregados seguidores, disfrazado del maligno. Dando las claves que el paraíso que les ofrecen no es tal.
El autor nos expones varios ejemplos e historias algunas bastantes planas…(con 1.000 pgn.¡imagínate!) pero hay una que simplemente leyendo solo esta la novela cobra sentido.

He mirado por Internet algunas paginas que hablan de la novela, y para mi sorpresa ninguna habla del mensaje (que yo he captado) ¿estaré equivocado? Todas hablan de lo bien escrita, del género, comparaciones con otros autores, y tal y tal.
Esto me pasa por no ser experto en lo “gótico”… de cualquier manera eso es parte de la buena literatura. Que cada uno saca su conclusión.


viernes, 16 de noviembre de 2012

Y además, ateo


Y además, ateo
Se pregunta alguien que si volviera al mundo un hijo de Dios, un nuevo hijo, un hermano o hermana  de Jesús, llamado por ejemplo, Fermín, ¿por qué no? ¿Cómo sería? ¿Qué aspecto tendría? ¿Qué predicaría? ¿Dónde nacería? O es que el llamado Dios de los cristianos ya se planta, usa condón en su espíritu santo.
Por qué habría que anunciarlo, profetizarlo, mostrar estrellas de belén, por qué no mandarlo, así, como quien no quiere la cosa, a cualquier suburbio o casa de trabajador humilde. Por qué no podría ser un inmigrante, por qué aprendiendo de errores  pasados se ocultaría su presencia, sin milagrería variada, hasta llegar una cierta edad en que desvelaría su identidad para pasmo del mundo.
Acaso creería en Él alguien si no hiciera una demostración de su divino poder y misericordia, bueno, de misericordia no, nadie la sabría apreciar, pero sí de poder, provocar catástrofes, plagas, sequías, bueno eso tampoco, suceden a diario, pero sí convertir en oro por el arte de birlibirloque unos trozos de cinc o wolframio, bueno, wolframio tampoco que es escaso y codiciado en determinadas circunstancias casi más que el oro. Algún milagro extraño, como que le creciera una pierna a un lisiado, puesto que lo de que el cojo ande ya está muy usado, esto otro sí sería milagroso, pero eso sí, no  vale con un trasplante de un donante. Este milagro llamaría la atención a la comunidad científica y religiosa y puede que tras mucho elucubrar sopesando posibles engaños o tretas, pudiera considerarse milagroso y se diera por bueno aunque, a partir de aquí, habría que decidir si este proviene de un santo raso o de una santidad de graduación, incluso del capitán general de todos los santos, puesto que eso sería mucho decir…

No hace falta darle muchas vueltas a estas deducciones para que en base a esta especie de reducción al absurdo, intuir lo lejos que se está de sentimientos religiosos en esta sociedad, que no sea el folclorismo. Nada hay más cerca de la “A escarlata” tanto es así, que planteárselo todo esto, da hasta risa.
Nota: “en este artículo que he escrito, todo es verdad, porque yo lo he inventado” (B. Vian)
Rafael C.


martes, 13 de noviembre de 2012

Huelga... EREs Tú


Abusando de la palabra EREs, y plagiando a Rafa, y sin  llegar (ni por asomo)  a sus ingeniosas destripacanciones, algo que él hace con verdadera maestría…se me ha ocurrido este cambio de letra.
Espero no haber llegado a lo burdo de una broma de mal gusto, aunque hablar de mal gusto a estas alturas del partido y con la espada de Damocles en la testuz, ¿no se, no se? si es un eufemismo.

ERE, Expediente de regulación de empleo

Como una guadaña EREs tù
Como una mañana de frió
Como una mueca EREs tú, EREs tù, EREs tù.
Asi EREs tù
Toda mi desesperanza EREs tú, EREs tú
 Como la lluvia que se va de mis manos
Como fuente de impotencia, EREs tú, EREs tú
EREs tú como el agua de mi vida, (algo asi EREs tú)
EREs tú, como el fuego de mis desdichas
EREs como el fuego de mi mal
EREs tú, el trigo de mi pan
Como mi lamento EREs tú, EREs tú
Como mi condena, EREs tú, EREs tú
Como un aullido en la noche
Todo mi futuro, EREs tú, EREs tú
Así, así EREs tú
EREs tù como el agua de mi vida, (algo asi EREs tú)
Algo así EREs tú

jueves, 8 de noviembre de 2012

Todos los gatos...no son pardos


Corrían los 80` Madrid era un hervidero de libertad, (gracias entre otras cosas al profesor Tierno).

 Todo llego tan de golpe que un servidor era incapaz de absorber todo lo bueno que nos estaba pasando. Miraras a donde miraras todo era nuevo, fresco, original. A esto se le dio un nombre (la movida) nunca una etiqueta fue tan acertada…pues todo se movía alrededor del arte con mayúsculas.
Por Madrid pasaron grandes grupos musicales de todo el territorio de esta piel de toro. Sus fiestas eran pura anarquía la diversión y el buen rollo estaban asegurados. “La inocencia” nos decía que había otras lenguas, otros paisanos, otras formas de manifestar su inconformidad. Cualquier domingo que te pasaras por el rastro (cita ineludible) para saber que el mundo no se reducía a una provincia gris de una España  carpetovetónica.
Pelos largos, tupes, pelos pincho, etc. todos íbamos a una, todos teníamos cobertura, para todos había un sitio exclusivo y uno en general (el rastro) aquí se intercambiaban  los cromos, los gustos, y las influencias musicales.

Cantautores  de cualquier región se daban cita en cualquier evento…todos eran referentes para uno, con todos disfrute, todos tenían algo en común “gritar, reivindicar, sus respectivas idiosincrasia”

Y uno de los ejemplos, era una  mezcla de lo más insólita  Gato Perez, Argentino, que un día arribo en Cataluña, bohemio e inquieto (musicalmente hablando) tocando con los grandes vanguardistas catalanes, un día decidió empaparse de las influencias rumberas catalanas y de ahí hizo un cóctel explosivo. Acabando con la psicodélia, para engancharse a la rumba mestiza…¡y vaya si lo consiguió! la puso en todo lo alto quitándole la caspa de la que hasta ese momento adolecía.


viernes, 2 de noviembre de 2012

Skyfall


No sabía nada de ella. No estaba al tanto de la actualidad cinematográfica, solo sé que me gusta James Bond, siempre me ha gustado,  podía decir que desde mi más tierna infancia, por lo que una nueva entrega, y van ya muchas, podía ser interesante.
Miramos la cartelera, la hora, el cine, el día, el precio, y allá que te vamos…, lo malo de entrada es tener que esperar casi media hora en pasar por taquilla, esperando una de las más horribles colas de los últimos tiempos,( lo cierto es que espero pocas) cosa sorprendente en estos tiempos de “penumbras y de inventos”  en los que parece que el público ha desaparecido de las salas de cine, pero no, desde luego, este día no y, la sala presentaba un casi lleno parecido a los buenos tiempos de salas repletas.
Un pesado de bolsón de palomitas de kilo y medio se colocó junto a mí, nada extraño de entrada, pero su constante trasiego de mano a la bolsa, rebusque, vuelta a su boca, masticación y engullición, además del acompañamiento de líquido, desenrosque, buchito o trago, enrosque y colocación de nuevo en el soporte contendor de botellas que se encuentra entre los dos asientos, el suyo y el mio, me hizo maldecir a la suerte por contar con semejante individuo junto a mí, a la vez de odiarle, no así su novia, ubicada en la inmediata siguiente que le amaba, requiriendo su boca para besarle, al menos mientras lo hacían paraba el suplicio un momento y  los jóvenes apasionados acostumbran a abusar esos momentos, algo que yo agradecía. No tenía mejor momento para abrir la odiosa y ruidosa bolsa de plástico con la que completaba su menú de gusanitos que en un momento calmado de la pelí, provocando alrededor quien se revolvía en el asiento y volcaba una mirada asesina al susodicho. Por mi parte a punto estuve de asomarme con descaro a su bolsa de palomitas con el sarcasmo de preguntarle si le quedaban muchas para acabar. Que difícil me estaba resultando abstraerme de aquello. M. comprendía la situación y con complicidad y buen humor nos reímos en silencio.
Pero a lo que iba, después de tener que tragarme unos cuantos anuncios  inevitablemente presentados delante de mis narices, por fin comenzó la película…
James Bond, es james bond, lo mismo que una rosa es una rosa, y en esta entrega nos encontramos a uno de los mejores de casi siempre sabiendo a lo que nos atenemos, esto es, acción, glamour, chicas Bond, tiros, la música,  persecuciones, intriga, buenos, malvados, pizca de exotismo, ciudades, tecnología, Money Penny, etc., en dosis lo suficientemente correctas como para disfrutar de una película sin excesivas pretensiones que no sean, entretenimiento en estado puro, o sea, la esencia del cine. Por si esto no fuera poco, la película cuenta entre su plantel de actores al genial, Bardem, que construye un personaje que probablemente quedará para la historia como uno de los mejores malvados de la saga, (salvando al Dr. No, siempre ausente, del que solo conocíamos su mano acariciando al gato),  y lo hará no por sus actos, sino por la presencia del genial actor, que lo borda.
Otras películas habrá que busquen otra intriga, un rebusque argumental más elaborado, incluso más acción, más realismo, más sangre, más sexo, más de todo lo que se quiera, y de hecho las hay, probablemente en pantalla en la actualidad, pero hartos ya de tantas vueltas de tuerca sobre los excesos tan del estilo cinematográfico contemporáneo, bien está tomar algo de nuestro gusto, a uno de los personajes de ficción más importantes de la gran pantalla. En esta ocasión estoy en condiciones de decir que no defraudará
Rafa, uno de los dos.
El tema esta genial

Printfriendly